Вот он – чудный средний возраст
у любимой, у меня.
И хотелось бы нервозность
на степенность поменять.
Только мысли спорят, стонут,
бередят и вдаль зовут.
Но бывает, тянут в омут
и влекут на самосуд.
Средний – это где-то между:
меж началом и концом,
тем, что скрыто, неизбежно
и смыкается кольцом.
Обретений середина,
отчуждения межа.
Может, смысла сердцевина
иль под что-то там вожжа?
Может, это восхожденье
от личины до лица,
от упрёков до прощенья,
от сомнений до Творца.
Или, может, – это точка
перепутья всех дорог?
Как рассчитан властно, точно
пункт потерь и час даров...
Говорят, что кризис это,
упрекают, будто блажь.
Пересуды вьются эхом.
Я беру себе в багаж
только то, что мне по нраву,
то, что очень важно мне,
чтобы кое-что поправить
и душою поумнеть...
Будем вместе, средний возраст,
до окраинной черты –
(здесь по смыслу – счастья возглас!)
мне милы твои черты.